Es Tiempo...

...De dejarte ir

...De redescubrir quién soy y ver si todo está de verdad bien

...De encontrarte caminando por ahí y saludarte y darnos cuenta de que nos necesitamos aunque no nos conozcamos

...De volver a reír, de dejar de sentir este hueco dentro

...De no llorar por lo que perdí, por lo que no tengo y por lo que se fue

...De aceptarme, de aceptar todo y de cambiar lo que puedo y dejar en paz lo que no pueda

...De decirte que Te Quiero y que Te Extraño y que Me Haces Falta y que Te Necesito y que Quiero Conocerte y que No Sabes Que Ganas Tengo De Que Esta Distancia No Existiera

...De ser un poquito como antes, sin camino por delante y mucha historia detrás

...De ser quién soy para descubrir eso, quién soy en realidad

...De mirarte de frente, mirarte a los ojos, mirar más allá de todo y todos y ver que, al final, solo estamos tu y yo

Bob Guijarro vs Los Metrozexuales 3: Mi Vida Heterosexual (post 416)

A la izquierda, la noche IDEAL de un metrosexual. A la derecha, la noche REAL de Bob Guijarro. Por dios, Hombres. ¿Que les esta pasando?. La realidad es esta: llega uno tan cansado de trabajar que una persona NORMAL, no puede tener humor de pintarse las uñas, de echarse cosas en la cara, de depilarse lo indepilable. Me explico.

Yo trabajo de las 6:30 a.m. hasta las 10:00. De ahi, una que otra cosa hasta las 13:30, hora en que regreso a la radio. Salgo a las 16:00. Normalmente, tengo que preparar las producciones del dia siguiente pero una vez que standarizas las cosas, pues es pan comido. Asi que, real y neto, mi dia laboral termina entre 8 y 9 p.m. De ahi, a ver American Chopper, lo que haya en la tele que me saque de la cabeza los corajes y demas tonteras... Imaginense que, encima de todo, anduviera yo dedicando una hora a ponerme en la cama bronceadora, una hora a pintarme las uñas, a limarme las de los pies, a revisarme el corte de pelo y estarlo emparejando. Bendito sea, no necesito eso ya que, por suerte, camino mucho en la calle, asi que normalmente, me veo requemadito. No parejo pero--- ¿Quien se fija?. Digo, a menos que esos weyes nomas estén checando al vecino. Un momento. Sí, sí lo hacen. Parecen nenas, en serio. Yo no me preocupo si mejor amigo trae una camisa que no combina con sus calzones o con sus calcetas, yo no me fijo si su corte de pelo fue de catalogo de hace 6 meses. Me vale si el estilo de sus zapatos tiene 3 días que dejó de estar de moda. Un hombre de verdad, hombre, hombre, no cuenta calorias: cuenta historias de como se ligo a todas las viejas de su salon de clases, de como se madrea a 6 cabrones estando el bien borracho, de como hace trampa y media y así logra duplicar su sueldo. No, no es muy bueno pero eso es ser un hombre. Ser un hombre es coser los pantalones rotos con grapas. Ser un hombre es comerte un pedazo de pan después de que se te cayó al suelo. Pero sobre todo, ser un hombre, hombre, hombre, es saber mirar más allá de las portadas, de la superficie, es saber encontrar en las mujeres ese punto (no, no el G) que las hace querer llorar y reír al mismo tiempo. Y yo, sin presumir, soy un hombre, hombre. ¿Estamos?.

Scouter Bob Guijarro... ¡Siempre Listo!

Uno de los secretos "pùblicos" del Bob Guijarro es que fue Scout. Si. Andaba de shortcito y corriendo y demás. Solo que el Bob tenía 17 años. Y lamentablemente no pudo formar parte de las tropas. No. Se fue directo al Clan y a ser Baloo, sub-dirigente de la manada de lobatos del grupo numero 2 de Chilpancingo, Guerrero. Y hoy, regresa a las andadas. Me explico.

Mis amigos Ignacio y Sergio, hermanos, tenían la tentación de retomar ese camino que abandonamos entre 10 y 15 años atrás. Puede que yo más pero en fin. Este pasado fin de semana fue la última junta de preparación para la creación del nuevo grupo scout. Este fin de semana próximo es la primera junta formal como grupo. Y yo vuelvo a estar a cargo de la manada. Que padre. Es revivir tantas cosas y aprender nuevas. A saber, hasta hoy, está anotado el Ed que, como saben es mi mejor amigo y, como ya dije, Nacho otro de mis mejores amigos. El ambiente es bueno, la disposición ahí está y las ganas sobran. Bienvenidos a la nueva etapa de mi vida Scout. Solo una advertencia: prohibidos los Scouts Metrosexuales. Esos son gays.

Bob Guijarro vs Los Metrosexuales 2: Teoría de Conspiración

Estaba charlando con la Judith (Hey Jude!!) y ella me decia que olvide en el post de ayer los tintes de cabello, extensiones y demas estupideces que los "metro" se hacen. Hace años se hizo famosa la teoría de la "mafia gay" pues, si ustedes recuerdan, mes lecteurs, todo lo exitoso era gay. Películas con temáticas ambiguas, series televisivas de gays, etc., etc. Los machos de machete y mochila comenzaron a peligrar. Y los Homer Simpsons también. Me explico.

Ya lo dije, yo bebo, fumo, como mal, duermo mal, tengo malos hábitos y malas costumbres. Prefiero eso, que me vean mal pero como soy. Así soy. Neto. Cocino carnes asadas grasosas y con mucha carne y mucha sal y mucha pimienta y picante. Y me vale madre. Me gusta ver a las chicas en bikini, tanga, lencería, salvajes, modositas... bueno, para acabar pronto, mes con mes no falta Maxim en mi baño... err, en mi casa. Creo en la pornografía. Veo pornografía (más no como ustedes piensan). Y sí, a veces la mujer no es más que un objeto para mí. Sé que suena machista pero... Así Soy. Sin mascarillas ni tintes ni delineador de ojos o de labios, con la pile grasosa donde debe estar grasosa, seca donde debe estar seca y el cabello sin geles, jaleas, mousses o cualesquier nueva mierda se les ocurra. Peroooo, por otra parte... no dejo de interesarme en ciertas cosas "sensibles" como un buen libro, una buena poesía, una buena película, una tarde de caminata agradable, un atardecer bonito, escuchar con atención a una chica. Soy un... un... a ver, creo que tengo aqui la palabra: Renaissance Man. Hombre del Renacimiento. Gracias a don Seth Chepillo (así se llama, no se rían) quién después de ver las pocas capacidades que tengo, tanto de armar una puerta, un enchufe, una chapa, cambiar fusibles más rápido que de inmediato y, casi al mismo tiempo, disfrutar a Pablo Neruda con un buen café, me bautizó así...

Por eso mi enfado. Estos tipos "metrosexuales" (¿se llamarán así por ser homosexuales que les gusta comerse las de a metro?) vieron la oportunidad de disfrazarse, de ocultar su verdadera personalidad bajo esas capas y capas de polvo, de brillo, de gel, de decirle al mundo "está bien ser un poco cuidadoso con uno mismo como hombre" para luego, zas!, dejar salir a la bestia. La bestia gay, claro está. Por eso mi desesperanza. Pero, como siempre, no me dejo vencer. Mientras exista un respiro en mi cuerpo, habrá una lucha, una lucha contra negarse, una lucha, pelear a esos estereotipos, que no todos somos Beckhams o David Bisbals o Cristians Castros. Que habemos feos simpáticos y horribles agradables. Creo que, si es que van entendiendo, concordarán conmigo: o eres o no eres. Y es peor el que es y se esconde que el que no es y lo dice. ¿Me explico?. Si, miren, no tiene nada de malo ser gay. No. Malo es serlo y tratar de taparlo. He dicho. Y no he terminado. Me faltan las niñas anoréxicas, estúpidas raquíticas.

Hoy 3 Bonitos Posts 3 Hoy
Disfruten...

Me Gusta...

...Entrar a los posts de mis amigas y conocidos y ver que han posteado algo nuevo.
...Escuchar una canción que me gusta en un lugar inesperado.
...Que alguien (mujer, obvio) me mire a los ojos y se sonría.
...Encontrar comments de gente nueva en mi blog. Y me fascina aún más encontrar comments de mis amigas y amigos bloggeros.
...Ver una película que me guste o, mejor aún, que no había visto y que me guste.
...Ver un juego de beisbol y que gane mi equipo.
...Tomarme una cerveza con alguien agradable (maharba, estás obviamente incluida).
...Comer la comida de mi madre cuando me siento decaído.
...Escuchar a mi padre reír cuando digo algún chiste.
...Ver a mi hermana tranquila.
...Escribir en mi blog un post y que quede como yo quería a la primera.
...Verte de lejos, triunfadora y derrotada. ¿Ves?, te lo dije.
...Y a tí, que algo te traes pero no me dices nada, me gusta que me mires y poder irte derritiendo poco a poco con mi encanto.
...Me gusta que sea jueves por que ya casi viene el viernes yyyyy, entre otras cosas juega Yankees en su casa, voy a un bar un ratito y ya, me levanto tarde el sabado.
Los quiero, Mes Lecteurs, merci beaucoup por seguir aqui.

Bob Guijarro vs Los Metrosexuales

Yo soy un desastre de hombre, lo se. Si voy a un dermatologo, me pondria en terapia intensiva por el maltrato que le doy a mi persona. Si voy a un nutriologo me dira que no por tomar x litros de agua compenso los galones de cerveza. Pero que quieren, asi soy. A la antigua. Creci en cuna con pintura de plomo, comi alimentos con colorantes y endulzantes artificiales, jugue bajo torres de energia electrica, vi demasiada television violenta. Y soy un adulto normal (casi...). Pero ahora, los hombres machos masculinos del verbo "i am"-yo soy estamos en peligro de extincion. Los gays nos invaden... y no, no soy homofobico. O bueno, si soy pero solo lo normal. Me explico.

Yo soy de los que me levanto, me baño, me afeito con hoja desechable con espuma de jabon. Saliendo me pongo crema en solo los lugares indispensables (cara, codos, brazos, rodillas...), me pongo algo de loción after shave y, si no tengo loción, alcohol. Desodorante de hombres, talco en las patas y se acabó. Nada más. Ahora resulta que todo eso está mal. Tengo que tener un shampoo especial para mi cabello y que si encanece como lo esta haciendo, otro shampoo diferente con enjuague de no-sé-que-madres. Un desodorante especial para mi tipo de piel. Un talco especial tambien para el tipo de calzado y mi tipo de piel. De cremas mejor ni hablo: para arrugas de la frente, para resequedad de los brazos que no es la misma que la de los codos y mucho menos que la de las rodillas. En fin, que en vez de mis tradicionales 12 minutos, ocuparía unos 20 o quizá hasta cerca de los 40. Ni madres que, saquense.

De comer, lo admito, no lo hago a mis horas. Trato de ser lo mas sano y equilibrado posible pero si, de vez en cuando me reviento mis pizzas, mis burguers, mis tacos, mis tostadas, etc., etc. La cerveza ni hablar, Palomitas, papas fritas, frituras, botanas, etc. Ahora resulta que todo eso está mal. Tengo que comer con una báscula de cocina al lado para vigilar que mis porciones no sean mayores que tal o cual peso en gramos, que la grasa de los alimentos no sea mayor a no se que porcentaje, que el equilibrio entre vitaminas, proteínas, hidrocarburos, azúcares, grasas, lípidos, bisulfatos de topomofalangios y gluitamato de sodio sean exactos. Que contengan exceso de tal o cual elemento. En fin, que a final de cuentas, resultaría que es mejor comer cartón que todo lo que me gusta.

Y todo por culpa de individuos como este de aquí arriba. Beckham. ¿Que no se supone que estos tipos tendrián que pasearse por ahí con una cerveza, un cigarrillo y una mujer de cada lado?. No, ahora, estos gueyes son los culpables de que cada vez más tarados corran a comprar crema descremada, leche deslechada y carne descarnada. Se están convirtiendo en mujeres. Y no, damitas, no es nada contra ustedes... aún. En fin, que si tú eres hombre como yo, de los que llegan a su casa en las noches y, casi siempre, antes de tomar agua, ya te jambaste media bolsa de chicharrón, que si te gusta intentar imaginar que sigue habiendo bajo las faldas y blusas escotadas de cuanta vieja se te atraviesa, si tu sigues comiéndote hasta el queso embarrado de la caja de pizza, si la cerveza es tu respuesta a "bebida indispensable para la supervivencia de la humanidad", entonces, mon lecteur, eres de los mios.

Ahora bien, voy contra las tiernas damitas. Niñas, por Dios, ¿que les pasa?. El único público que de verdad disfruta verlas en los huesos, son ustedes mismas. Nadie mas. A nosotros nos gustan las pancitas, las lonjitas, las carnitas... como están pues, para acabar pronto. Pero no, ahora, vomitar, no comer y cuando comen comer como pajarito, dos cucharaditas de esto y una picadita de lo otro. No, niñas, no, la moda no es morir de hambre. Las únicas que lo hacen son personas sin sesos, sin sentido de la vida y sin autoestima... ándale, así como esa Paris Hilton. Las queremos así, gorditas, rellenitas, carnuditas. Y muuuuuuy inteligentes. De verdad.

En resumen. ¿Soy menos hombre por no ponerme mascarillas?, ¿soy menos hombre por comer brócoli?, ¿soy menos hombre por querer a una gordita?, ¿soy menos hombre por intentar estimular a las mujeres a que adelgacen hasta dos gramos antes de ser momias?. No. Yo digo que al contrario, ustedes, pinches metrosexuales de mierda, gays de closet y boutique, son los que están haciendo más daño a la humanidad que diez Bushes juntos. Así que mis condolencias para ustedes y a mí, dejénme en paz con mis cervezas mis cigarros apestosos y mi pizza hedionda a queso. He dicho.

Arquitectos

El próximo lunes hay dos acontecimientos importantísimos en dos vidas. Dos hombres celebran lo peor y lo mejor que les pudo haber pasado: encontrarse uno al otro. Y no son gays. Me explico.

Hace 17 años, Bob Guijarro era un nerdazo absoluto de 12 años. De lo peor, gafa ancha, peinado de raya en medio y relamido, zapato ortopédico del 7, 1.52 de estatura y un poco regordete. No tanto como llegó a ser años después. Pero así y todo, el 9 de octubre de 1987, Ed Hernández y Bob Guijarro cruzaron sus senderos. Más dispares que agua y aceite, Bob y Ed vivieron tantas correrías como sólo dos adolescentes pueden vivir. A todo vapor. Mujeres, autos, problemas familiares, pubertades, primeros trabajos, primeros salarios, casi todo lo primero lo compartieron. Y esta amistad comenzó con una fiesta de cumpleaños: la de Ed. El próximo lunes cumple 32 años. Y el domingo antes se cumplen 17 años de esta mítica amistad. Pero en sí, nuestro "aniversario" lo celebramos el día de su cumpleaños. Para mí es demasiado importante pues sí en alguien he podido confiar a lo largo de los años, es en él. Ambos somos la mano derecha del otro. Lo cual explica por que somos un desastre juntos.

Nuestro sentido del humor, además de todo, es épico. Legendarias son nuestras bromas como hacernos pasar por ciegos, por sordomudos (sabemos hablar a señas demasiado bien para el bien de los demás), decir que somos hermanos y encima, cuates. Sentarnos a comer, eructar el abecedario completo, un mes sin bañarnos, un mes de puras fiestas en la disco, comer una galleta de canela con col y salsa verde por 5000 pesos de los viejitos, dormir en los jardines de la prepa, irnos de pinta a Acapulco y terminar sin un centavo más que para el pasaje de vuelta y tener que dormir en la playa y en la terminal de autobuses. Partirles la madre a los respectivos pretendientes de nuestras respectivas hermanas. Siempre juntos. Y aún así, con nuestras diferencias. Yo bebo y fumo. El no. Yo he tenido más mujeres fáciles de las que podría o debería contar aquí. El no. Y no por otra cosa si no que a el le gusta hacer bien las cosas. Con todo y eso, también le entramos al famoso "role" cuando alguna chica quería con él y se acercaba a mí buscando acercarse a él. Después de un tiempo de "soltar prenda" conmigo, lograba que él le hiciera caso. A veces sólo era por estupideces que mutuamente nos contábamos. Como aquella chica que no cerraba los ojos para besar pero los dejaba en blanco... ¿te acuerdas?, la Gata le decíamos. Así, pasaron los años, demasiados para mi gusto personal, y cercimos. O más bien "tuvimos que" crecer. Y él se casó. Así, por obvias razones, nos perdimos la pista un rato. Un poco nada más. Unos seis meses. Pero ahora, todo vuelve a su curso y mi mejor amigo me vuelve a cobijar bajo su ala y vuelve a crecer esta legendaria amistad que ni Tolkien hubiera imaginado cuando creó a Frodo y a Sam.

Por cierto, el "Arquitecto" del título es él. Hay un estudio social (inútil pero muy entretenido) que realizaron en una revista hace un par de años, donde se afirma que las profesiones más afines a trabar largas amistades son... sí, adivinaron, arquitectos y comunicólogos. En fin, querido arquitecto del desmadre, Feliz 32 cumpleaños y Feliz 17 aniversario de nuestra amistad. Te Quiero Un Chingo, Ca, Si, Pu, No Ma, Cul, Eres A Toda Madre y Mi Mejor Amigo por los Siglos de los Siglos, Salud.

Soy Un Fumador

Lo admito. Fumo. Desde los 16. Lo deje aproximados 11 años y hace dos lo retomé. Y no fumo mucho. Bueno, a veces si. Depende que tanto necesite concentrar mi mente en algo o distraerla de algo. Y los fumadores, hoy día, somos así como los hombres-hombres y las mujeres-femeninas: especies en peligro de extinción. Y no, no es precisamente por que el cigarrillo sea un arma mortal, lenta pero mortal. me explico.

Mi promedio de bateo son 6 cigarrillos diarios aunque a veces si llego a los 16 e, incluso, la cajetilla entera. Es malo, lo sé. Tim, mi abuelo, fumaba puros. Murió del corazón. Me preocuparía que fuera hereditario pero como al final resulta que no éramos consanguíneos, eso me quita un poco de presión. Sí, me va a matar este vicio. Sí, me hace ver mal. Sí, mi aliento huele a Camel´s mas seguido de lo que quisiera. Y sí, soy un cínico de lo peor. Pero, ¿no me adoran por ser así?. Digo, es ya parte de mi responsabilidad y de los terribles ejemplos que les daré a mis sobrinos. Shazadeh, por ejemplo, hijo de Lord Chavius, ya me medio imita, cuando me ve sacar un cigarrillo, comienza a soplar como expulsando el humo. Sé que no debo fumar delante de el y procuro no hacerlo, de verdad, pero a veces me es inútil esconder que me vea. Sé que hago mal y sé que debería parar. Pero que quieren que haga. Joe Camel me obliga. Sí, señor, Joe Camel me tiene agarrado de los... álveolos pulmonares.

Election Day

Este fin de semana culminó una campaña electoral, para algunos de dos o más años, para otros de un par de meses. Yo, increíble, me metí a una de estas campañas. Tal vez por reto personal, tal vez por inercia, tal vez por que la mayoría de mis mejores amigos andaban ahí de metichones. Pues que creen?, perdimos. Así. A pesar de la campaña tan buena (cortesía de digitalPRODIGY, la agencia de publicidad que ayudé a crear), las condiciones políticas y sociales del país simplemente no nos ayudaron.

Se siente feo. La neta. Pero al final nada más me confirmó dos teorías antiguas que yo ya tenía sobre la política: es una mierda y no quiero tener nada que ver con ella. Así. Prefiero ser activista desde fuera y joder a quién no haga bien las cosas que andarme metiendo en camisa de once varas. Yo me pregunto, con que cara, con que conciencia limpia, un pinch3 diputado que llega en un Jaguar, en un BMW X-3, se pone a decir que defendera a los pobres. ¿Que país, que mundo, que lugar es este?. Ahora bien, debo aclarar. Soy apolítico. Ni liberal ni conservador ni nada de eso. Dios me libre. Soy más bien, gente de la gente. ¿Como es que un director de "x" oficina a nivel estatal gane $25000.00 mientras uno del mismo nivel pero federal, gana $6500.00?. Es un hecho, los gobiernos, llamense como se llamen, sean de donde sean son una maldicion necesaria.

Necesaria pero para echarle la culpa a alguien más de nuestras desgracias...

Esto Es Amor.

La dibujo Liniers pero la dedico de corazon a Aurora y su Manuel adorado. No es asi la vida cuando estas enamorado? nieguenmelo. Ahuivu.

Once Again, Sunday Bloody Sunday

La cara de what? que traigo ahora, debe decirlo todo. No entendi. Nada. Tuve una visita bastante rara. Muy rara. Y me dijo palabras mas raras aún. Verte ahi, parada en el marco de la puerta, después de decirle a quién te abrió "¿Se encuentra Roberto?" fue como una patada en los huecos de mi orgullo. Tu olor de nuevo. Tu mirada. Maldita sea mi madre por decirte donde andaba. Y no, mes lecteurs, no es quien piensan. No. Se llama Marisol. Fue una cita de una sola vez de hace tiempo. Tiene los ojos más preciosos, las pestañas más largas, la sonrisa más divina. Y el carácter más raro. Si. Así nomás, raro, extraño, in extremis. No puedo ni comenzar a describirles lo extraña que es. Es como el hombre misterioso de Liniers, el caricaturista argentino que tengo en los links de aqui al ladito.

Anyway, que te pase a mi oficina. Nunca me cuestiono tanto de perder un dia como estos en que nada mas vengo a perder tiempo y a frustarme. En fin, que tu visita fue para decirme que has estado pensando demasiado en mi. Mucho, dices. En como la pasaste bien esa tarde, ese cafe donde fuimos te encanto. En que de verdad no pensaste pasartela bien con un muchacho otra vez (gracias, por lo de "muchacho"...). Y a mi me extraño que despues te hubieras negado a salir, aún después de que conocí a tu mamá y tú conociste a mi papá. Pero en fin. Ahora me dices que es que acababas de terminar con alguien y no sabias que querias. Pero ahora resulta que me querias a mi. Y me cae que me muera si alguien me habia besado tan ansiosamente como lo hiciste. Pense que te ibas a morir y que me llevabas contigo. En fin. Eres una niña que necesita mucho cariño y yo soy un buitre ansioso por dar cariño. Veremos que pasa. Por lo pronto, ya tengo a donde ir a comer mañana. ¿Alguien vio Frankie & Johnny con Pacino y la Pfeifer? ¿o Stanley & Iris con DeNiro y la Fonda?. Bueno, pues así son mis relaciones. Nada de Casablanca o Lo Que El Viento Se Llevo. No, señor, pura bizarrez. Pero en fin. Aca entre nos, no se que pase. Pero lo acepto. Y espero que esta vez venga algo bueno. By the way, es enfermera, asi que... lo del fetiche de verla en uniforme, brrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrr.